Det Stille Hus – Del 1 +2

Det her er forkert. Du sidder på din sofa i din stue og bliver våd af din hunds ånde.


Forfatter: Stallion Pigen

Den Gode Dreng.

Hoveddøren lukker, og huset bliver stille.
Jenni står i køkkenet med sin halvkolde kaffe og lytter til stilheden, der fylder hendes øre. Bussen tog Leo klokken 7:15. Mark tog afsted klokken 7:40 med sin kaffekrus og et kys, der landede på hendes kind, fordi hun

drejede hovedet på det forkerte tidspunkt. Sophies samkørsel dyttede klokken 7:52. Nu er klokken 8:04, og huset er hendes, og hun ved ikke helt, hvad hun skal stille op med det.

Det er den del af dagen, hun burde elske. Artiklerne siger det, sørg for at finde tid til dig selv, som mor. Hun har en yogamåtte der er rullet sammen i skabet og en biblioteksbog med en seddel der stadig markere side 31. Intet af det har appelleret i ugevis. Hun drikker sin kaffe. Den er knap nok lun. Hun drikker den alligevel, fordi det har noget med hendes hænder at gøre.

Atlas kommer ind fra stuen. Hun hører ham, før hun ser ham, klikket af hans negle mod fliserne, vægten af hans skridt. Han er en Mastiff tre år gammel og vejer 45 kg, og han bevæger sig gennem huset som vejret. Langsomt. Uundgåeligt. Køkkenet føles mindre, når han er der inde. Han står ved siden af hende, og hans hoved er ved hendes ribben. Hun lader sin hånd falde ned på hans hoved uden at tænke, sådan som hun altid gør, fingrene finder det flade plan mellem hans ører, den korte fløjlsagtige pels. Han er varm. Han er altid varm. Som om der er en ovn i den enorme krop.

Han læner sig ind til hendes ben. Ikke hårdt. Bare hans vægt mod hendes lår, og hun støtter imod uden at tænke, for hvis hun ikke gør det, ville han skubbe hende sidelæns. 45 kg læn mod 50 kg kvinde. “Du er en helt masse hund,” siger hun. Han er stor, han er en sød bamse, han er hendes hund nu. Han kigger ikke op. Hans øre sitrer. Han trækker vejret mod hendes hofte, og hun kan mærke det gennem det tynde stof i hendes yogabukser. Hans varmt og fugtigt ånde, når han er tæt på hende.

Hun drikker sin kaffe færdig og sætter kruset i vasken med morgenmads opvasken, hun enten skal vaske af senere eller måske vente til Sophie kommer, så kan hun få tjansen. Køkkenet er lyst af morgensol, og tegningerne på køleskabet krøller sig sammen i kanterne, og rygsækken, Sophie glemte, ligger sammensunket ved døren som en lille, flade person. Hendes liv. Hendes gode, almindelige, tilstrækkelige liv.
Atlas følger hende hen til sofaen. Han må ikke være i møblerne, Marks
regel, der håndhæves med mellemrum, men når det kun er de to, er hun ligeglad. Han klatrer op, og sofaen stønner, og han sætter sig til rette med sit enorme hoved i hendes skød. Hans krop optager to tredjedele af hynderne. Hun er presset ind i hjørnet med benene foldet under sig og hans hoved tungt på hendes lår.
Hun tager sin telefon. Scroller. Lægger den fra sig. Tager den igen. Podcasten. Bogen. Yogamåtten. Hun kunne gøre rent. Hun kunne lave mad. Hun kunne lave alle de ting, der fylder timerne mellem kl. 8 og 15 og får hende til at føle sig som en velfungerende person, når Mark spørger hende, hvordan hendes dag har været.

Hun nusser Atlas’ øre, og han laver en lyd. Lav. Ikke en knurren, ikke en klynken. Noget derimellem. En vibration, hun føler i sit lår mere, end hun hører. Hans øre er silkeagtigt under hendes fingre, tyndere end resten af ham, og da hun gnider det mellem sin tommel- og pegefinger, presser han sit hoved hårdere ned i hendes skød.

Hendes telefon summer. Mark. Jeg har glemt mit adgangskort, kan du tage det med hvis du kommer hen på kontoret? Nej forresten, Jim har et ekstra. Elsker dig. Hun skriver Elsker også dig og lægger telefonen med forsiden nedad på armlænet af sofaen. Atlas flytter sig. Hans næse presser mod hendes inderlår, ikke bevidst, bare at han justerer sig og finder en mere behagelig vinkel til sit enorme hoved. Men trykket lander på et bestemt sted, og hendes vejrtrækning stopper, og hun bevæger sig ikke. Han er bare en hund. Han ligger bare i hendes skød. Han ved det ikke. Hun bevæger ikke hans hoved.

Hun sidder helt stille, og hendes fingre nusser ham i øret, og hans ånde er varm mod indersiden af hendes lår, der kommer gennem det tynde stof i rytmiske pulser. Hun kan mærke sit hjerteslag i halsen. Det her er ingenting. Det her er hendes hund, der ligger i hendes skød en tirsdag morgen. Det her er ingenting. Hans tunge kommer ud, bare et slik, sådan som hunde gør, smager luften, smager på hvad som helst der er på stoffet, og den trækker hen over indersiden af hendes lår, bred og ru og våd, og hun mærker det som elektricitet, og hun laver en lyd. Lille. Ikke et støn. Ikke endnu. Bare et indånding, der er skarpere, end det burde være.

Atlas løfter hovedet. Ser på hende. De mørke, rolige øjne. Ikke begejstrede. Ikke gispende. Bare kiggende, sådan som han gør, som om han venter. Hun lægger sin hånd på hans hoved og skubber ham blidt tilbage ned i sit skød. Hendes hjerte hamrer. Huset er så stille, at hun kan høre køleskabet brumme og en plæneklipper et sted nede ad gaden og sin egen vejrtrækning, som er hurtigere end den burde være. Hendes lår er
spændte. Hun kan mærke varmen mellem benene, den pludselige, glatte bevidsthed om det, og hun er forfærdet. Hun er forfærdet over det hun mærker. Hun bevæger sig ikke, tilbagelænet i hjørnet af sofaen. Hans åndedræt på hendes lår. Hun kan mærke hvert udånding gennem stoffet. Hun har tynde bukser på og intet indenunder, fordi hun er alene hjemme, og hun har aldrig noget på indenunder, når hun er alene hjemme, og det har hun aldrig tænkt på før lige nu.

Minutterne går. Fem. Ti. Hun tæller ikke. Hun laver ikke andet end at sidde helt stille, mens hendes hund trækker vejret på hendes inderlår, og hendes skød bliver vådere, og hendes sind bliver mere stille, og den diskussion, hun har med sig selv, bliver mindre og mindre overbevisende. Rejs dig op,
tænker hun. Sæt ham på gulvet. Gå i bad. Gå og lav noget andet. Hendes hånd bliver ved med at nusse ham på øret.

Det her er forkert. Det her er sygt. Du er mor. Du sidder på din sofa i din stue og bliver våd af din hunds ånde.

Hans tunge igen. Denne gang er hun sikker på, at det ikke er tilfældigt, eller hun er sikker på, at det er, og det betyder ikke noget, fordi den slæber hen over sømmen på hendes yogabukser lige der, lige der, og lyden hun laver er bestemt et støn, stille og kvalt og skamfuldt, og det stopper ikke. Hun kigger på hoveddøren. Låst. Hun kigger på vinduerne. Gardiner åbne. Hun lukker dem ikke. Hun lukker dem ikke, fordi det at lukke dem ville betyde at beslutte sig. Ville betyde at indrømme, at dette er noget, hun skal skjule. Så længe gardinerne er åbne, sidder hun bare på sin sofa med sin hund. Så længe hun ikke lukker gardinerne, kan hun stadig være den person, hun var for ti minutter siden.

Atlas slikker igen. Længere denne gang. Langsommere. Hans tunge presser stoffet mod hende, bred og ru og våd, og hendes hofter hælder fremad, bare en smule, en millimeter, en bevægelse hun vil nægte sig selv, men han føler det. Han må mærke det, fordi han gør det igen. Jenni lukker øjnene.

Skænderiet er slut. Hun ved ikke, hvornår det sluttede. På et tidspunkt mellem det første utilsigtede slik og dette øjeblik forstummede stemmen, der sagde stop. Ikke forstummet. Bare så opvejede. Hun løfter sine hofter og trækker sine yogabukser ned på knæene. Luften rammer hende, og hun er gennemblødt, og hun ved det, og hun trækker dem næsten op igen, men Atlas’ næse er der, lige der, skubber mellem hendes lår, og den første berøring af hans tunge på hendes bare hud får hende til at gribe sofapuden med begge hænder og bide sig i læben så hårdt, at hun kan smage blod.
Varm. Bred. Ru. Ikke som en mund. Ikke som fingre. Ikke som noget, hun
har en sammenligning med. Han slikker hende, som han drikker vand, grundigt, roligt, fuldstændigt. Hans tunge dækker alt. Klitoris til indgang i et langt, elektrisk stød, og hun ryster.

Hun kommer på under to minutter. Det vil hun skamme sig over senere. Lige nu har hun ikke kapacitet til at skamme sig, fordi han ikke stopper, når hun kommer. Han ved ikke, hvornår han skal stoppe. Han er ligeglad. Hendes ben klemmer sig om hans hoved, og hun trækker sig væk, fordi det er for meget, men han følger efter hende, hans massive hoved presser sig mellem hendes lår, tungen arbejder stadig, og den anden orgasme rammer, før den første slutter, og hun laver lyde, hun ikke genkender.

Hun skubber ham væk. Skal bruge begge hænder. Han bakker væk og sætter sig på gulvet og ser på hende, slikker sig om snuden, og hun ligger spredt ud på sofaen med sine yogabukser om knæene og hendes lår ryster, og hendes
hånd mellem benene rører ikke hinanden, bare dækker, et eller andet unyttigt instinkt til beskedenhed, og hun stirrer på loftsventilatoren, der kører rundt og rundt og rundt. Køleskabet summer. Plæneklipperens lyd.

Hun trækker sine yogabukser op. Hendes hænder ryster. Hun går ud i køkkenet og vasker sit ansigt, og det kolde vand er som et slag, og hun ser på sine hænder, der griber fat i kanten af køkkenbordet, og de er en andens hænder. Det er de nødt til at være. Fordi hendes hænder ikke ville have gjort det. Atlas kommer ind i køkkenet bag hende. Står ved siden af hende, som han altid gør. Læner sig op ad hendes ben. Hun rækker ned og nusser ham bag hans øre og hader sig selv og mærker sødmen mellem sine ben pulsere en gang til, blidt, som en påmindelse.

Hun vasker en masse tøj. Hun tømmer opvaskemaskinen. Hun sætter Sophies rygsæk ved døren, hvor hun vil se den. Hun gør alle mulige almindelige ting, og hele tiden summer hendes krop på en frekvens, hun ikke vidste, den havde, og hver gang hun bøjer sig eller strækker sig eller bevæger sig, føler hun sig våd, hævet og sulten i fissen, og hendes ansigt bliver varmt. Ved middag spiser hun en salat stående, ved køkkenbordet, og Atlas ligger ved hendes fødder, og hun ser ikke på ham men ved han er der.

Klokken 12:30 ser hun på ham.
Klokken 12:47 låser hun hoveddøren.
Hun siger til sig selv, at hun bare vil lade ham slikke hende igen. Det er så lang hun vil gå. Det er grænsen. Hun kan kontrollere det her. Hun tager sine yogabukser af i stuen og ligger sig på sofaen, og han er der, før hun kalder på ham, hans næse finder hende, og denne gang åbner hun benene uden at
lade som om, hun ikke gør det. Denne gang ser hun på. Hans enorme hoved mellem hendes lår. Hans tunge, mørk og bred, der sprøjter mod hende, som om hun er vand, og han har været i solen hele dagen. Synet af det, den visuelle kendsgerning af, hvad hun laver, rammer hende som en knytnæve, og hun kommer øjeblikkeligt og bliver ved med at komme og skubber ham ikke væk.

Hun lader ham slikke hende, indtil hun er så følsom, at hun ikke kan holde det ud. Indtil hele hendes krop ryster, og hendes mavemuskler værker af at spænde, og hun er kommet så mange gange, at hun har mistet overblikket.

Så ligger hun der. På sofaen. I stuen. Nøgen fra taljen og ned. Og Atlas lægger hovedet på sofaen ved siden af hendes hofte og sukker, et langt, tilfreds, hundesuk, og hun griner. Hun griner, og det lyder ustabilt selv for hende, og hun lægger armen over ansigtet og griner, indtil det bliver til noget andet.

Hun tager et bad. Skrubber sig. Tager rent tøj på. Friske yogabukser, anden farve. Det andet par går i vaskemaskinen på varm. Hun åbner gardinerne. Mark kommer hjem klokken seks. Kysser hende. “Hvordan var din dag?” “Rolig,” siger hun. Hun kan mærke at hun rødmer. Han klør Atlas bag øret og siger “God dreng”, og Jenni vender sig mod komfuret, så han ikke ser hendes røde ansigt.
Torsdag er værre.

Torsdag diskuterer hun slet ikke med sig selv. Bussen tager Leo. Mark kører. Sophies samkørsel dytter. Jenni låser hoveddøren klokken 7:55 og tager sine yogabukser af i gangen og lægger sig ned på stuegulvet, ikke på sofaen, på gulvet, tæppet hvor Sophie laver sine lektier og Leo bygger sine Lego-sæt,
og råber hans navn.

Atlas! Han kommer løbende.
Torsdag finder hun ud af, hvordan det føles, når et 45 kg tungt dyr står over hende, og hun kan se hans pik, rød og våd, komme ud af sin skede, og hendes første tanke er nej jeg burde ikke gøre det, og hendes anden tanke er et, totalt fravær af tanker, en ligegyldighed der ikke er der. Det er kun pulsen mellem hendes ben, der svarer for hende, du skal prøve det.

Torsdag vender hun sig om.

Det Stille Hus – Del 2

Det er torsdag. Yoga med Atlas.

Tæppet er ru mod hendes knæ, og men hun er ligeglad.
Hun er ligeglad med alt. Det er åbenbaringen. Ikke sexen, hun vidste, at sexen ville komme, har vidst det siden tirsdag, siden brusebadet, hvor hun rørte sig selv ved mindet, og hun kom så hurtigt, at det skræmte hende. Åbenbaringen er stilheden i hendes hoved. Ingen lister. Ingen skemaer. Ingen Sophie har brug for nye støvler, og Leos lærer vil have en konference, og Hendersons middagsselskab er lørdag, og har Mark hentet tøjet fra renseriet? Intet af det. For første gang i årevis er hendes sind et rent, tomt rum, og det eneste i det er følelsen af en hunds tunge mellem hendes ben.

Hun ville græde af lettelse, hvis hun ikke allerede lavede lyde, der ikke levner plads til gråd. Han slikker hende, indtil hun kommer to gange, og så hopper han på hende, og hun vidste, at det ville komme, og hun er ikke klar, men det betyder ikke noget, at hun ikke er klar. Hun vil ha ham nu. Hans vægt. Hans umulige vægt. Hans forben klemmer sig om hendes hofter som en skruestik og hans bryst mod hendes ryg, og hun kan mærke hans hjerte hamre hurtigt, dyrisk hurtigt, mod hendes rygrad. Hans hofter bevæger sig allerede. Den hektiske søgen, spidsen af ham glider varmt og våd mod hendes lår, hendes numse, og hun rækker tilbage mellem benene og guider ham ind.

Hun guider ham. Det vil hun tænke over senere. I brusebadet. I stilheden på badeværelset med døren låst og damp på spejlet. At hendes hånd fandt hans pik og førte den mod hendes åbning, og hun gjorde det uden tøven, uden tanke, som om hendes hånd havde øvet sig på bevægelsen. Som om det var det mest naturlige, hun nogensinde havde gjort. Han kommer ind i hende, og hendes hånd falder ned, hendes fingre graver sig ned i tæppet, og lyden, hun laver, har ikke et navn. Ikke et støn. Ikke et skrig. Noget imellem, en lyd, der trækkes op fra bunden af hendes lunger og presses ud gennem sammenbidte tænder. Hendes krop forsøger at bearbejde hans piks indtrængen og fejler og er ligeglad med, at den fejler.

Han knepper hende hurtigt. Så hurtigt. Ikke som Mark. Mark har en rytme, et tempo, en bevidsthed om sin krop under sig, som hun plejede at finde hensynsfuld, og som hun nu finder dyrisk, hun vil ikke afslutte den tanke. Atlas har ingen rytme. Ingen hensynsfuldhed. Hans hofter klikker ind i hende i et tempo, hendes krop ikke kan matche, kun kan modtage, og hvert stød er en lille eksplosion af fylde, friktion og tryk på steder, hun ikke vidste hun havde, nerveender der gav stød i hele kroppen.

Hun holder op med at forsøge at holde sig selv oppe. Hendes ansigt rammer gulvtæppet. Hun bider i fibrene og smager støv, og hun er ligeglad. Hendes hofter holdes i luften af hans ben, hans greb om hendes liv, hans behov. Hun er en form, han bruger. Hun er et varmt sted, han er inde i. Det er alt, hvad hun er lige nu, og det er det mest frie, hun nogensinde har følt.

Lydene, der fylder stuen, er obskøne. De våde, hurtige klask af hans krop mod hendes. Hendes dæmpede skrig, rytmiske, stødt ud af hende, ah, ah, ah, ah, et for hvert stød, ufrivilligt som vejrtrækning. Hans gisp. Knirken fra sofabordet, da hendes knæ støder mod det ved hvert stød. Sophies vandflaske vibrerer mod kanten og falder ned, hun hører den lande men åbner ikke øjnene.

Hun kommer. Anderledes end tirsdag. Tirsdag var skarp, en top, en bølge, en brydende bølge. Dette er tektonisk. Det starter dybt i hendes bækken og stråler udad, og det topper ikke, fordi det ikke stopper. Hendes krop spænder sig fast omkring ham, og han sænker ikke farten, og sammenspændingen bliver en kontinuerlig tilstand, hendes muskler låst i krampe, og hvert stød skubber orgasmen længere ind i hendes krop, indtil hun kan mærke den i sin mave, sit bryst, bagsiden af sine knæ.

Hun skriger ned i tæppet, og skriget bliver til et hulk, og hulken bliver til de lyde igen, de knuste dyrelyde, og hun kan høre sig selv på lang afstand, og hun genkender ikke kvinden, der laver dem.
Knuden.

Hun mærker den, før hun forstår, hvad det er. Hans stød bliver kortere. Mindre tilbagetrækning, mere skub. Noget tykt ved hans rod presser mod hendes indgang med hvert stød, større hver gang. De første par gange det støder hende, knytter hun sig ufrivilligt, og det glider tilbage. Så er det for stort til at glide let tilbage. Så griber det. Hvert stød slutter med et stræk, et tryk, et øjeblik af viljestyrke – det er ikke det, der sender lyn op ad hendes rygsøjle.

Hun ved, hvad der kommer. Hun slog det op. Tirsdag aften, i sengen ved siden af Mark, med hans langsomme vejrtrækning og lige ved siden af hende, havde hun åbnet en fane på sin telefon og skrevet ord, hun aldrig havde forestillet sig at skrive, og læst ting, hun aldrig havde forestillet sig at læse, og hendes frie hånd var gledet ind mellem hendes ben, og hun var to gange i mørket stødt på beskrivelser af præcis dette. Præcis hvad der er ved at ske med hende.

Knuden er på størrelse med en tennisbold, og den prøver at komme ind i hende, og hendes krop siger nej. Hendes åbning strækker sig med hvert stød, strækker sig yderligere, brændingen af den er skarp og lys, og den
smækker tilbage, når han trækker sig væk. Hver gang strækker den sig lidt mere. Hver gang tager smækket tilbage lidt længere tid. Hendes krop lærer. Tilpasser sig. Den samme dumme biologiske villighed til at rumme det umulige.

Hun rækker tilbage. Hendes fingre finder det sted, hvor de er forbundet, og hun kan mærke det, fugten, varmen, strækningen af hendes egen hud omkring hans skaft, umuligt stram, og knuden. Rund. Hård. Kæmpestor. Pulserende under hendes fingerspidser. Hun rører ved sig selv og ham samtidigt, og intimiteten, hendes fingre på hendes egen strakte åbning, hans pik der glider gennem hendes greb, får hende til at komme igen, en lille skarp en, en sammentrækning der åbner hende lige præcis nok.

Han presser. Hun åbner. Knuden glider ind.
Lyden hun laver er ikke en lyd et menneske burde lave. Den kommer fra et sted før verbalt, før pattedyrs klagelyde, et sted i hjernestammen, der husker, hvordan det var at være bytte. Hendes syn forsvinder. Hendes krop låser sig fast, hver muskel, hver fiber, stivner, og slipper så på én gang, og hun kollapser fladt på gulvtæppet med hans fulde vægt på hendes ryg og hans knude indeni sig, og hun er bundet til sin hund.

Han holder op med at bevæge sig. Det hektiske tempo slutter, og det, der erstatter det, er stilhed og en dunken.

Dunken.
Det er som et hjerteslag indeni hende. Langsomt. Tungt. Rytmisk. Knuden pulserer, hæver og slipper, hæver og slipper, hver puls presser mod hendes vægge, mod hendes livmoderhals, mod stedet bag hendes skamben, som hun kun har kunne finde, med en vibrator og bevidst anstrengelse. Han presser mod det med hvert dunken, og hvert dunken udløser en endnu større sammentrækning, og hver sammentrækning er en lille orgasme, hun ikke kan forhindre.
Hun ligger med ansigtet nedad på tæppet og kommer i hjælpeløse bølger og græder og prøver heller ikke på at stoppe. Han fylder hende. Hun kan mærke det. Ikke som Mark, ikke et par sekunders varme. En kontinuerlig strøm. Varm. Tynd. Ubarmhjertig. Hun kan mærke trykket opbygges, fordi knuden forsegler hende, og der er ingen steder, den kan gå hen, og hun bliver fyldigere, vådere, strammere omkring ham. Hun kan føle sig selv,
udspilet, hævet, umuligt fyldt, og fylden er sit eget pres på disse nerveender, og orgasmerne vil ikke stoppe. Tiden holder op med at betyde noget, bare nydelsen ikke holder op, de små sammentrækninger, orgasmer.

Hun eksisterer et sted, der ikke har noget forhold til ure eller kalendere eller skoleskemaet, der er fastgjort til køleskabet i køkkenet. Hun eksisterer i en krop, der bliver fyldt og holdt og brugt, og hun kommer, og hun græder, og hun siger “åh gud, åh gud, åh gud,” ned i tæppet, og hun mener det, som folk mener det, når de er døende, ikke som bandeord, ikke som bøn, men som de eneste ord, der er tilbage, når sproget kollapser.

Hans tænder på bagsiden af hendes nakke. Ikke bidende. Holdende. Måden hans slags holder deres tæver på. Og noget ved det, det at påstå det, den dyriske besidderisk del af hans tænder på hendes nakke, bryder noget i hende, der allerede var revnet, og hun hulker, virkelig hulker, hele hendes krop ryster, og hulken knytter hendes fisse om knuden, og knuden dunker som svar, og hun kommer igen.

Minutter. Måske ti. Måske tyve. Hun ved det ikke. Hun ligger under ham og tager imod, hvad han giver hende, og hun holder op med at kæmpe mod orgasmerne og lader dem ske, ligesom man lader bølgerne skubbe til en, når man er holdt op med at svømme. Hendes krop laver sine små sitrende hjælpeløse lyde. Hans krop laver sine små ufrivillige stød, hans hofter rykker og skubber knuden dybere, selvom der ikke er noget dybere sted den kan komme hen.

Knuden begynder at krympe. Hun mærker den, en langsom reduktion i trykket, en forløsning. Hans pik blødgøres indeni hende. Pulseringen aftager. Mindre hyppig. Blidere. Hendes krop løsner sig gradvist, den kontinuerlige orgasme forsvinder til en periodisk flagren, en spjæt, en erindring om en fornemmelse. Han trækker sig ud.
Hun gisper. Tomheden er fysisk, et tomrum hvor fylde var, et rum indeni hende, der var optaget og nu er tomt, og tomheden er i sin egen fornemmelse, næsten smertefuld, en hulhed der gør ondt. Og oversvømmelsen, hans sæd der løber ud af hende i et fart, varm og tynd, samler sig på tæppet mellem hendes knæ. Volumen chokerer hende. Hun kan mærke den løbe ned ad hendes inderlår, dryppende, en kontinuerlig strøm i sekunder der føles som minutter.

Hun bevæger sig ikke. Hun ligger på tæppet med ansigtet på armene og lukkede øjne og spredte ben, og hans sæd der siver ind i det beige tæppe, hvor hendes børn sidder, og hun trækker vejret.

Atlas ryster sig selv. Klingen af hans halsbånd. Klik lyden af hans negle. Han går hen til sin vandskål i køkkenet, og hun hører ham drikke, og lyden af hans tunge i vandet er den samme lyd, som hans tunge lavede mellem hendes ben, og hendes krop knytter sig om ingenting, og en lille strøm af væske forlader hende.

Hun griner. På gulvet. I den våde plet. udmattet. Hun griner, fordi alternativet er noget, hun ikke har et navn for. Hun sætter en alarm på sin telefon. 1:30. Hun står ikke op endnu. Hun ligger i den varme, bredende pøl af det, han efterlod indeni hende, nu på tæppet, hvor Leo bygger sine Legoklodser, og hun presser sin hånd mod sin mave, og hun sværger, at hun kan mærke, hvor tom hun er nu, det rum, han har bygget i hende, formen af hans fravær.

Hun lukker øjnene. Hun sover. Hun drømmer om ingenting. For første gang i årevis drømmer hun om absolut ingenting, hendes sind endelig, barmhjertigt, velsignet stille. Hendes krop varm og øm og krævende og stille. Uret vækker hende klokken 1:30, og i tre sekunder husker hun ingenting, og så husker hun det, og skammen rammer hende som isvand, og ophidselsen følger et halvt sekund efter som en jager, og hun står op og tager et bad, vasker tæppet, tager rent tøj på, samler farveblyanterne op fra gulvet og sætter Sophies vandflaske tilbage på sofabordet, låser hoveddøren op og åbner gardinerne.

Mark kommer hjem klokken seks. “Hvordan var din dag?”
“Godt,” siger hun. “Jeg lavede yoga. Tog en lur.”
“En lur?” Han smiler. “Lever drømmen.”
Historien fortsætter under reklamen

Hun smiler, og det ser rigtigt ud, fordi hun har øvet sig foran badeværelsesspejlet, og hun vender sig mod komfuret og rører i suppen, og Atlas klikker ind i køkkenet og læner sig op ad hendes ben, og Mark klør ham bag øret og siger “Hej makker”, og Jenni rører i suppen og rører i suppen og rører i suppen.

5 kommentarer

1. Anonym

   13/04/2026 kl 1:26

   Tak skal i have alle sammen..

   Der er 4 dele i denne serie, så har i noget at glæde jer til

   Der er flere andre serier på vej

   Knus Stallion Pigen Lisa…..

   3+

   Besvar kommentar
2. Anonym

   10/04/2026 kl 20:35

   Den var bare over normalt, rigtig god skrevet mere af det

    

   3+

   Besvar kommentar
3. Skærmfissen

   10/04/2026 kl 16:29

   Virkelig godt skrevet og beskrevet 👍

   4+

   Besvar kommentar
4. Niels-Henning

   09/04/2026 kl 13:53

   Wow den er godt skrevet. Og tilpas lang til at jeg nåede at komme 2 gange 💦💦

   11+

   Besvar kommentar
   • Hansi

     10/04/2026 kl 11:57 - som svar på Niels-Henning

     Ville gerne have set den fisse bag efter,set spermen flyde ud.Ok,hun fik sgu pik.

     6+

     Besvar kommentar